miércoles, 28 de marzo de 2012

La marea siempre vuelve a la orilla.

Has llegado demasiado pronto.

Las luciérnagas aún se atreven a salir a pasear por la ciudad en llamas.

Aún me duelen los pulmones cuando juego a  correr tras palomas.

Todavía no he aprendido el lenguaje de las góndolas, ni el arte de respirar.

El mar vuelve a la orilla desierta de esta playa, arrastrado por su corriente sanguínea de conchas y caracolas rizadas. Tranquilo a la par de bravo. Viene con fuerza, luchando con los punzantes acantilados, devorando mis pies que se arrastran débiles por la arena mojada.

Fresco olor a sal que me hace sentir, que me hace sonreír, y al mismo tiempo me asusta.

Galopante aire que me tumba y me reboza sobre la arena, que revuelve mi pelo y me ciega de vida.

Sigues ahí, pero ya no eres tú.

Me introduzco pausadamente en el profundo azul, mientras siento que me come. Cada parte de mi cuerpo, de mi alma, de mi mente. Y me dejo hacer. Y disfruto. Creo que él también.


¿Dónde está el fantasma por el que lloraba? Tú no eres él. ¿Quién eres tú? Poco me importa.

Sabes que te hará daño, que te estás metiendo en la boca del lobo, e incluso te atreves a jugar delicadamente con su lengua. Sé que acabaré sin ella, muda de dolor y sangre.


He dejado de ser animal, para ser humano terco.


El agua no cubre más que mi cintura, y ya siento que me ahoga, envolviéndome en sus finas y suaves sábanas blancas.

Me derribas. Me zarandeas, como si de espuma se tratase. Besas mi cuello, y canicas blancas ruedan por mis ojos, buscando mirar la punta del cielo. Me partes la espalda, con delicados mordiscos. Me balanceas con caricias, que me hacen respirar agua. Arrancas mi ropa con una sola bofetada. 
Seca y suave.
Qué manera de hacer el amor, cariño.
Después, dejas que delicadamente me hunda en el vasto mar. Mi cuerpo desnudo e inerte desciende por el agua, mientras continuas mirándome con tu sonrisa.
¿Dónde está el fantasma por el que lloraba? Tú no eres él.
Tú eres un Michelangelo con cabeza de caballo. Cortada, para variar. Como la de Picasso.



No sé si te quiero, o me aterrorizas.
Pero a estas alturas, poco me importa.


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